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        身后，传来无数人悲天悯地的呼喊。

        凄楚的哭声与嘶吼，仿若数万万人齐泪流。

        可是，唐浩已经听不到这世人的苦声了。

        他站在燕山之巅，落日的余晖将他的全身都已经染红。

        手中的黑色巨锤，再无昔日的光彩。

        可是，他依旧握着。

        那带血的双眸看着前方的楚门大军，看着脚下的同胞尸骨，看着那满布疮痍的神州大地，也看着死神，逐渐的临近。

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